NOTA DEL AUTOR

 Mis queridos lectores, les deseo de corazón una feliz Navidad y prospero año 2024.

Ernesto.

EPÍLOGO DE CONVOY

 Me gusta viajar en tren, falta como una hora para llegar a Valencia he visitado a mis abuelos en Burgos, y ahora vuelvo a casa para pasar la Nochebuena en casa de mi padre. Los arboles pasan a toda velocidad junto a la ventanilla y me asaltan mas recuerdos.

Esta vez de la vista ante el Juez Togado y el Fiscal Militar, las preguntas una tras otra, repitiéndose muchas veces las mismas, cincuenta minutos de declaración aquella gente no estuvo allí y no podía entender lo que ocurrió, y da igual como lo explicaras. Nunca lo entenderían,  la cara de el Brigada Hernan mirando fijamente al Juez pero sin verle su cuerpo estaba en el Juzgado, pero su mente estaba a cientos de kilómetros.

Las palabras del Fiscal, también las recuerdo, acusando al Brigada de incumplimiento de ordenes y de tres homicidios por imprudencia, llamándole indisciplinado, irresponsable, suicida y no se cuantas cosas mas.

Pero Hernan no se inmutaba daba igual lo que dijesen, el seguía mirando a la nada continuaba muy lejos del Juzgado. El nunca dejo Mali, Hernan nunca se bajo de aquel convoy, yo estoy de baja,  mis heridas han curado bastante bien pero me han dicho que no tenga prisa por recibir el alta, me han dicho que hay otro tipo de heridas que tardan mas en curar. Han pasado tres meses de aquella tarde en Mali y puede que sea verdad puede que siga sangrando.

Suena en mi móvil la notificación de whatsup, es un mensaje de Toni otro de los supervivientes.

-“Orozco tio, ya sabes que el Brigada estaba en libertad condicional a la espera del juicio y suspendido de empleo, ¿no?.

Pues ayer por la tarde por lo visto fue a casa de su padre, cogió una escopeta de caza y se pego un tiro, esta muerto tio, suicidado.

DEP.”

Suelto el móvil y continuo mirando el paisaje, un niño pasa por el pasillo del vagón con un gorro  de “Papa Noel”. 

Soy el Soldado Orozco sirvo en el Regimiento Lusitania de Caballería Paracaidista y estos son mis recuerdos, recuerdos de una tarde en Malí.

Fin de “Convoy”.

En Valencia, (España) a 25 de Diciembre de 2023.

Ernesto.

CONVOY CAPÍTULO IV

 Nadie habla, no tenemos apenas espacio dentro del blindado pues como hemos tenido que repartir a los supervivientes del vehículo del Teniente entre los dos restantes, estamos prácticamente sentados unos encima de otros. Me aseguro de haber municionado los cargadores vacíos y miro por la ventana, ya ha caído la noche sobre la árida Mali y el VAMTAC salta sobre el pedregal en completa oscuridad, hemos apagado las luces y Soler conduce guiado por la luna y su instinto.

Confío en Hernan, al comienzo de este relato os dije que no saldría con el de marcha en mi vida, pero que no se me ocurre mejor mando para ir al combate y lo mantengo, o puede que no, ¿ y si Martín tiene razón?, ¿y si no hay un solo tipo, y si son un pelotón entero? ademas ellos conocen el terreno, y nosotros conducimos a oscuras hacia una colina que la luz de la luna dibuja delante nuestro. Miro a mis compañeros y veo en sus caras que no soy el único que esta pensando esto, ademas estamos incumpliendo ordenes, “joder”, en el Ejercito no hay nada peor que eso.

Hace diez minutos estaba totalmente convencido de lo que íbamos a hacer, ahora dudo y no se si estoy siendo cabal o cobarde.

Entonces volvió a ocurrir, un fogonazo me dejo momentáneamente ciego, el blindaje nos ha salvado pero hay mucho humo. Cuando nos damos cuenta estamos fuera del VAMTAC pegando tiros, no sabemos adonde disparamos, es la instrucción y el instinto de supervivencia el que utiliza mi fusil no soy yo, yo estoy en piloto automático.

-Fuego, fuego, nos están tirando desde la colina, hay que avanzar a saltos y tomarla al asalto.Orozco y Jesús conmigo, VAAAMOS.

Fogonazos, tres, puede que cuatro fusiles nos disparan una bala ha zumbado junto a mi casco, otra levanta la arena delante mio no vemos donde pisamos, solo corremos hacia los destellos de los disparos, mientras nosotros a su vez devolvemos el fuego.

-Martin rodéalos ve por la derecha asaltaremos por dos lados a la vez. Sin fuego cruzado joder.

Hernan sigue dando ordenes a grito pelado sin que le tiemble la voz, como si estuviésemos de maniobras o es el tío mas valiente del mundo o esta loco, o las dos cosas. Estamos cuerpo a tierra cubriendo a Soler, Martin y Toni mientras corren, me salpica un liquido caliente en la cara me limpio con la manga para poder ver, lo que me ha caído sobre los ojos es algo rojo oscuro.

- Aaahh joder.

-Apártalo, apártalo y continua no podemos parar, ahora no.

Jesus a gritado porque Soler le cayo encima, le habían disparado en plena cara y tenia un globo ocular colgando sobre un orificio del tamaño de un puño situado donde antes estaba su boca, Hernan continua gritando ordenes.

A partir de aquí mis recuerdos son imágenes que se mezclan hasta que terminamos de limpiar la trinchera enemiga.

Toni a dos metros de la trinchera desde la cual nos esperaron los “Tuaregs” disparando a rafagas mientras un hyjadista sacaba un brazo por encima del suelo y nos lanzaba una granada.

Y caos, gritos y el sonido sordo de la lucha, estamos dentro de la trinchera no me queda munición un enemigo a mi derecha,  le trato de golpear con el cañón de mi fusil en la cabeza, el se revuelve y me pone una pistola en el estomago noto el golpe. Un impacto seco y doloroso sobre mi ombligo, su cara esta a dos palmos de la mia y recuerdo su rostro oscuro con un gesto  de triunfo.

Hasta que le atravieso el cuello con mi navaja, y su sonrisa se quedo congelada, sus ojos fríos, mientras una ola de sangre brotaba de su yugular.

Una granada a estallado no se como de cerca, he caído sobre el cadáver del tipo que acabo de matar, me palpo el abdomen, no hay herida, el chaleco antibalas detuvo el tiro a quemarropa.

Veo a Hernan y a un Yihadista abrazados, dándose  codazos y cabezazos e intentando apuñalarse el uno al otro, lanzándose estocadas mutuamente con sendos cuchillos de manera salvaje, de la mano muerta del “Tuareg” al que me he cargado tomo su pistola y sin apuntar de manera instintiva hago dos disparos.

El hijo de puta con el que estaba enzarzado Hernan cae desplomado, hubo suerte y le di en la cabeza.

Todo ha quedado en silencio, nos miramos unos supervivientes a otros,  en el suelo de la trinchera los cinco “tuaregs” que la ocupaban yacen muertos, también han caído además de Soler,  el Cabo 1 y Jesús. 

Perseguíamos a un hombre herido que estaría escondido y muerto de miedo tras unos matorrales o unos piedras, le daríamos dos bofetadas lo esposaríamos y volveríamos a base.

Sencillo, pero no, en lugar de eso al hacer un seguimiento en la noche de un puñetero rastro de sangre, nos hemos visto abocados a tomar al asalto una trinchera en una posición elevada,  en la cual otros cinco terroristas bien armados han ofrecido una resistencia fanática hasta su ultimo suspiro.

Nosotros solos nos metimos en otra emboscada, la segunda en menos de tres horas. 

Aunque mis heridas de metralla provocadas por la granada que me derribo no ponían en peligro mi vida, la perdida de sangre que estuve sufriendo era muy lenta pero constante por eso las siguientes tres horas y media de camino hasta la base Española en “Koulikoro”. Son una nebulosa, los dos blindados levantando polvo a la mayor velocidad posible y cerrando el convoy el vehículo “pick up” Toyota que le capturamos al enemigo, con los trece cadáveres en su parte de atrás. Los diez terroristas que hemos abatido y tres compañeros, mi ultimo recuerdo es ver levantarse la barrera de acceso a la base  y los vehículos pasando frente al Cuerpo de Guardia bajo la bandera de España, luego, supongo que me desmaye.

Fin del Capitulo IV de “ Convoy”.

En Valencia,(España) a 25 de diciembre de 2023.

Ernesto.

EL SANTERO II

 Había concertado la cita a través de Instagram una tal “Rosa Maria”, y se ofreció a pagarme un adelanto por bizum cosa poco frecuente que parta del cliente. Todo había sido muy misterioso, lo único que me dijo la cliente  por redes sociales es que tenia un problema muy grave y necesitaba mi ayuda.

Hacia una mañana estupenda en Madrid, uno de esos días de luz brillante y frio vivificador del otoño Castellano tonalidades marrones y rojizas inundaban el parque situado frente a mi ventana, en la “Churrería Camilo” ocupaban casi todas las mesas de la terraza estudiantes veinteañeros agrupados en animadas mesas de cuatro o cinco sillas, excepto dos o tres mesas en las cuales solitarios jovenes mas aplicados, consumían un café con leche y unas porras mientras aparentemente se devanaban los sesos frente a las pantallas de sus portátiles.

Mi nueva casa estaba a unas manzanas de la ciudad universitaria, y era un barrio animado los siete días de la semana, el frío seco ( aunque no helador), y el constante trasiego y bullicio de gente era algo maravilloso para alguien como yo, criado en una aldea de una región tropical.

Como decía era una mañana estupenda, a lo que había que añadir la taza de café de Colombia que descansaba sobre mi mesa, solo y sin azúcar como de verdad se bebe el café, sabor fuerte y con un punto de acidez como la vida cuando merece ser vivida, sin nada que la endulce o disimule su autenticidad, sin engañarse a si mismo, hacemos lo que hacemos en primer lugar para sobrevivir, y una vez hemos asegurado esto, para vivir mejor. Bien mal, legal o ilegal, decente o vergonzoso, son “mariconadas” palabras bonitas y socialmente aceptables, para calmar nuestra conciencia en unos casos y en otros para mantener la honorabilidad de puertas afuera.

La puta realidad es que  queremos vivir mas años, con un mejor carro, una casa mas grande y una mujer mas bonita.

No hay buenos o malos, hay perdedores  o ganadores. Y yo no estaba dispuesto a perder.

Cuando sonó el timbre eran las 09.20 la cliente había llegado antes de tiempo.

-Buenos días Rosa María.

Ante mi se presentaba una mujer que pese a parapetarse tras unas amplias gafas de sol y un chaquetón demasiado amplio, se adivinaba bastante atractiva de unos cuarenta años, con una larga melena rubia probablemente teñida que le caía sobre los hombros, y unos pechos redondos y rotundos embutidos en un jersey rojo de cuello alto que mostró al desabrocharse la prenda de abrigo. Se apreciaba nerviosa a pesar de evidentes esfuerzos por aparentar seguridad y naturalidad, se frotaba compulsiva mente las manos, unas manos de uñas largas y perfectas, unas manos que no estaban habituadas a ningún trabajo manual duro, eso seguro.

-Buenas.

-Que se le ofrece señora, ¿quiere un café? lo tengo recién hecho.

- No gracias, tengo una amiga que me ha hablado de usted, me asegura que es persona discreta y….que, ya sabe.

-Que no soy un fraude, que de verdad practico la santería, que soy un autentico brujo vamos.

Es normal que este incomoda, la mayoría de la gente es escéptica y en este país mas todavía. Muchos clientes acuden como usted gracias al boca a boca, nunca engaño a mis clientes hago el trabajo y luego lo olvido todo, dígame que necesita, tranquila.

-Gracias, vera no necesita que me adivine el futuro ni nada de eso, es mas serio mucho mas, quiero justicia, quiero castigar a una persona que me ha hecho mucho mucho daño. Tengo entendido que usted puede hacer ese tipo de cosas, ¿me equivoco?.

-No se equivoca,  pero necesito información, datos concretos de la persona y conocer la historia, aunque sea por encima. Y ya le adelanto que no son trabajos baratos.

-Me hago cargo, el dinero no será un problema, pero la historia, alguna cosa me la guardare. tiene que entenderlo.

-De acuerdo señora, comencemos, en primer lugar necesito una foto impresa de la persona que queremos castigar, en la parte de atrás de esa imagen me tiene que anotar a lápiz, su nombre apellidos y fecha de nacimiento, al menos el año sino la conoce, y también me tiene que decir y muy claramente la intensidad, la dureza de el castigo, se pueden hacer muchas cosas y los conjuros son muy diferentes dependiendo del trabajo. Necesito saber que hacerle y para eso me tiene que decir que quiere que le ocurra a su enemiga.

-¿Como sabe que es una mujer?.

-Soy un brujo, ¿recuerda?. Ese comentario la hizo esbozar una sonrisa bastante bonita, aunque no era una sonrisa seductora, no flirteaba conmigo, mi comentario le hizo gracia pero sobre todo era una sonrisa de lobo, era un depredador enseñando los dientes, se estaba relajando y  anhelaba venganza  ahora sentía su triunfo posible y cercano,  eso era, una loba que olía la sangre.

-Me acabo de divorciar, en principio no debería ser algo extraordinario. Mi exmarido me ha dejado una generosa suma de dinero compensatoria por mis años como ama de  casa y la mitad de nuestras propiedades, el es el propietario de una empresa muy importante a nivel nacional. Tenemos un hijo de diez años,  para el cual hemos pactado de mutuo acuerdo la custodia compartida.

Hasta que, hasta que a los quince días de firmar los papeles le vi, en el “Asador de Aranda”, un restaurante al que solíamos ir en familia, salía del mismo cogidito de la mano con Roxana la responsable de marketing de la empresa de mi “ex”. Esperaron un taxi en la puerta y mientras el mismo llegaba,  se estaban comiendo a besos y el muy cerdo recorría con sus manos todas las curvas del cuerpo de su ejecutiva. subieron al taxi y desaparecieron.

Y todo cobro sentido para mi, como decimos en España a mi exmarido “le tiran mas dos tetas que dos carretas”. Siente debilidad por las mujeres atractivas, cuando me escogió a mi en fin, yo también he tenido siempre bastante éxito con los varones de toda condición. ¿Por que di el si quiero?, bueno era diez años mayor que yo y ya divorciado, era culto seguro de si mismo y me proporcionaría una total estabilidad económica, y usted pensara, ¿de que te quejas, te han pagado con la misma moneda?.

-Yo no juzgo ni perdono, eso solo lo pueden hacer los Dioses. Yo solo soy un intermediario, una herramienta de ellos.

Mi comentario la hizo enmudecer un par de segundos, y observarme de una forma nueva, con interés, puede que con respeto

-Hay una diferencia esencial entre ella y yo, yo nunca llegue a conocer a la ex, cuando empecé con Miguel mi marido, su relación llevaba rota meses, no la rompí yo.

Sin embargo  esta guarra yo se la presente a mi marido, yo la “enchufe” para que la contratara. Éramos amigas del gimnasio, una niña de treinta recién cumplidos,  muy mona la verdad, algo rellena para mi gusto había estudiado marketing con comunicación audiovisual o algo así.

Quería dedicarse a publicidad en redes sociales, abrirse un canal de Youtube, y cosas de esas, me callo bien desde el principio, era como yo pero diez años mas joven y con estudios, si, es lista, mucho muy lista.

Ahora se hacen fotos en Instagram juntos, en la playa, en el cine. Ni siquiera piensan en Pelayo nuestro hijo, va ha cumplir once años y usa las redes, el otro día le pille viendo una de esas fotos en completo silencio mientras le resbalaba una lagrima por la mejilla

Yo la metí en la empresa, yo le di un futuro, y me ha pagado arrebatándome el mío, y si se queda embarazada arrebatando  el futuro de Pelayo. Y todo lo hizo mirándome a la cara y sonriéndome, en el gimnasio y en las cenas de empresa. Mientras a solas en el despacho  se dejaría tocar las tetas y babear por ese cerdo salido.

Roxana, tiene hasta nombre de puta.

-De acuerdo señora, ha sido muy sincera se lo agradezco, ahora dígame cual es el trabajo. 

Por primera vez en toda la entrevista se quito las gafas y me mostró unos ojos azules, de una tonalidad fría y muy enrojecidos por la ira o la falta de sueño, puede que ambas cosas. Los clavo en los míos, y dio la orden de forma inapelable y sin asomo de duda o resentimiento.

-Que muera, quiero que esa zorra muera.

,-De acuerdo señora, consígame la imagen que le pedí e iniciare el conjuro adecuado, creo que ya se cual emplear, es algo lento, pero garantizo efectividad.

El servicio le costara 4000 euros, en efectivo nada de bizums o transferencias, aunque en la Ley Española no esta contemplada la magia negra, por lo cual no hay riesgo de acabar en la cárcel, estos temas siempre son muy “jodidos” esa mujer tendrá familia, amigos, su pareja, gente que puede querer vengarla de manera que esta entrevista no se ha producido, usted y yo solo nos volveremos a comunicar cuando sea estrictamente necesario y por instagram o faceebok, y luego AMBOS borraremos la conversación.

Por ese medio la iré citando para realizar los pagos, siempre en espacios públicos que yo escogeré, hasta que no reciba el ultimo sobre con dinero no completare el ritual,¿ preguntas?.

-Que garantías tengo de que cumplirá su parte del trato.

-Mi palabra, nada mas, pero soy lo único que tiene no le queda otra que aferrarse a mi. Pero tranquila, esta vez escogió bien, yo siempre cumplo.

Fin de el capítulo II de EL SANTERO.

En Valencia ( España), a 26 de Noviembre de 2023.

Ernesto.

NOTA DEL AUTOR

 Muy Buenas.

Aquí les dejo una historia nueva que he comenzado “EL SANTERO”, tenia muchas ganas de retornar a un genero que me encanta, el terror sobrenatural.

Este nuevo relato tendrá probablemente III capítulos y no quiere decir que abandone “CONVOY”, ambas historias van a ser compaginadas, igualmente informo que cuando estén terminadas estas dos obras, daré su merecido termino a “DESCUBRIMIENTO” que esa si fue abandonada hace varios años, maldad que pienso enmendar.

Como siempre muchas gracias por estar ahí.

Ernesto.

EL SANTERO

 Me llamo Osvaldo Restrepo, soy de un pequeño pueblo del Cauca en Colombia que no vale la pena mencionar, tengo 49 años de los cuales he pasado los siete últimos en España, y soy Santero.

¿Que porque me dedico a la Santeria?, podría deciros lo que queréis escuchar. La vida me ha empujado a ello, podría hablaros de pobreza, podría nombraros la falta de formación, podría culpar a la xenofobia de los Españoles.

Pero todo eso son “huevonadas”, lo hago por dinero yo no he tenido ninguno de esos problemas antes descritos, no digo que otros paisanos cuando emigran no los tengan, solo afirmo que yo nunca los tuve, primero en Colombia y luego en España me ganaba la vida razonablemente bien con mi consulta de Fisioterapia. Pude Licenciarme en Fisioterapia en la Universidad del Cauca, si trabaje duro, tuve que estudiar mucho y ayudar a mi tío Enrique con su empresa de tabacos pero mis tíos me pagaron la carrera y pase cuatro años hospedado en su casa de Popayan, Enrique y Matilda nunca tuvieron hijos, y a mi me trataron como tal.

Hace siete años vine a este  país con el dinero suficiente para alquilarme un apartamento en Madrid, en el barrio de Usera donde nos agolpamos los  Colombianos y Ecuatorianos (en los últimos años también muchos Venezolanos) que vivimos en la capital del Reino.

Pronto comencé a dar masajes en las contracturadas  espaldas de los trabajadores de la construcción y a tratar esguinces y traumatismos varios en los tobillos y rodillas, hacia precios populares para mis paisanos y el boca oreja comenzó a funcionar en no muchos meses incluso me empezaron a llegar pacientes Españoles, como les decía no puedo quejarme, pero un fisioterapeuta trabaja mucho si le va bien y como les contaba yo hacia descuentos y bonos por varias sesiones, yo para ganar lo mismo que un “fisio” del barrio de Salamanca tenia que hacer el triple de horas, en muchas ocasiones aceptaba pacientes los sábados por la tarde y comencé a hartarme, sobre todo porque sabia que podría ganar mucho mas dinero con mucho menos esfuerzo. Pero vamos a comenzar la historia desde el principio.

Cuando yo tenia diez años veía entrar y salir de nuestra casa vecinas de la aldea, vivíamos en la ribera del rio Naya y mi padre se dejaba la espalda removiendo arena en busca de las pepitas de oro que arrastran estas aguas. Unas veces con la licencia gubernamental y otras sin ella, en El Cauca los limites entre legal e ilegal son difusos,  a principios de los ochenta tu pueblo podía pasar épocas bajo control del Ejercito Nacional y otras gobernado (por decir algo) por las FARC(1) o pura y simplemente por comandos de bandidos que comerciaban con el oro, la coca, o cualquier otra cosa. 

Pero esto no me afectaba gran cosa, mi infancia fue bastante normal, incluso la clasificaría como feliz y fui uno de los pocos privilegiados de mi pueblo que se desplazo a la capital del Estado,  Popayan a estudiar. Pero antes de eso todavía en la niñez me acostumbre a ver al Elegua(2) en la entrada de nuestra casa, al cual mi madre ponía ofrendas y le encendía velas, mientras jugaba o hacia deberes mi madre le “tiraba las cartas” no solo  a vecinos, sino sobre todo los días festivos a gente que venia de otras localidades.

Poco a poco me familiarice con la religión  “yoruba”(3) y ante la mirada de desconfianza de mi padre fui aprendiendo los ritos de la misma, al principio como un juego, luego como un estudio y termine ayudando con los rituales a mi madre tirando cartas, leyendo manos etc. Pero no solo adivinábamos el futuro, a veces una persona que acudía a nuestra casa en busca de ayuda lo hacía porque un tercero le estaba haciendo la vida imposible de las mil maneras diferentes que esto podía hacerse. En esos casos, tras contarnos su historia y previo pago de una generosa suma, si nos facilitaba el nombre y nos entregaba un retrato del individuo en cuestión procedíamos a proteger a nuestro cliente a distancia, ¿de que manera?, pues atacando a su enemigo con diferentes maldiciones, las hay para provocar enfermedades, para llevar al objetivo a la ruina, para cerrarle todos los caminos de progreso personal, y las peores las que le convierten en un maldito que solo acarrea desgracias a todos sus seres próximos y queridos, convirtiendo al objetivo del ritual en una fuente que irradia mala suerte a todo el que este cerca.

Decidí comenzar a hablarle a mis pacientes de mi “otro oficio”, si les veía receptivos abiertamente les ofrecía mis servicios en esta nueva vertiente. Si por el contrario se mostraban escépticos, hacia ver que lo había comentado a modo de anécdota y sin darle mucha importancia cambiaba de conversación. Poco a poco en un proceso gradual fui transformando mi negocio de consulta de fisioterapia a consulta de brujería.

Por echar las cartas cobro 40 euros, hay no existe apenas  beneficio, el dinero no se mueve en la adivinación la gente no esta dispuesta a pagar 80 euros para que les digas si dentro de tres meses tendrán novia, pero si pagan 300 euros por un ritual de amarre que asegure que la mujer a la que desean desde hace dos años se enamore de ellos, y si se trata de un rito para provocar un cáncer a un tipo que te ha quitado la mujer o ha hundido  tu negocio, pagan con gusto 1000 euros.

El negocio prosperaba, me mude a un piso mas espacioso y cerré definitivamente la Clínica de Fisioterapia, y un buen día,  uno como otro cualquiera recibí uno de estos encargos especiales, era un trabajo que requería bastantes materiales, sangriento y por lo tanto muy caro, lo acepte encantado.

Pero sobre todo fue el trabajo que lo cambio todo, que acabo con todo, pero no quiero adelantar acontecimientos lo contare todo paso a paso.

(1) Las FARC: Fuerzas armadas revolucionarias de Colombia, grupo terrorista de extrema izquierda financiado mediante el secuestro y el narcotráfico, hoy en día en proceso de disolución por negociaciones con el Estado Colombiano.

(2)Elegua: Representación del Dios en la religión Yoruba, presente en las puertas de las casas porque abre caminos y protege las viviendas, habitualmente antropomorfos representan perdonas de raza negra con el gesto de caminar, en otras ocasiones representados por un coco o piedra tallado con forma de cabeza humana.

(3)Religión Yoruba. De carácter politeísta, basada en la religión Congo de África central, y adaptada y mezclada por sincretismo al Catolicismo y a las religiones nativas americanas, fue extendida por este continente a caballo del comercio de esclavos, fundamentada  en el respeto a los antepasados fallecidos, con dos variantes magia blanca y negra.

Fin del capítulo I de “El Santero”.

En Valencia ( España), a 11 de Noviembre de 2023.

Ernesto.

 

CONVOY CAPÍTULO III

 Martín aparto con su bota derecha el brazo del cadáver del terrorista para poder inspeccionar el tubo lanzador del misil antitanque, con el cual habían volado el blindado del Teniente. Los caracteres en alfabeto cirílico lo delataban como un sistema contracarro de fabricación Rusa.

El tirador del misil, su cargador y tres cadáveres mas, estaban entre la pequeña arboleda que había sido batida por las ametralladoras pesadas hasta convertirla  en monte bajo.

Eran Tuaregs(1)de piel cetrina, apenas visible bajo sus “Tagelmuts”(2) sus túnicas color añil que les cubrían desde la cabeza hasta los pies, sobre sus ropajes tradicionales portaban cinturones y cananas repletas de granadas de mano y cargadores para sus fusiles AK 74, también portaban un par de móviles de última generación  y una emisora digital “Matra”.

“Tagelmuts”, sandalias con suela de esparto y armamento y comunicaciones de última tecnología. Pasado y futuro en el presente al servicio de la guerra santa contra el odiado infiel.

-Mi Brigada. cinco hijos de puta muertos.

-Vale Martín, ¿puede haber huido alguno?.

-¿Como voy a saberlo?.

-Joder, reconociendo los alrededores, mira si hay algo que no debería estar ahí, un cargador, un cinturón, cualquier cosa que pueda perder alguien a la carrera, o sencillamente, un rastro de sangre.

Yo estoy liado pidiendo la evacuación de Vidal.

La Unión Europea mantenía con el Gobierno de Mali en vigor el acuerdo de seguridad hasta el año 2024, pero ante los constantes desencuentros  con la Junta Militar que gobernaba el país, este tratado estaba en una especie de estado de hibernación.

Ya no se adiestraban tropas locales, pues estas luego harían misiones en coordinación con y bajo el mando de el “ Grupo Wagner”(3) y por el mismo motivo se habían suspendido  las operaciones antiterroristas conjuntas con los Malienses, ya se sabe que en un dormitorio tres son multitud, y desde hacía meses los mercenarios Rusos ocupaban el lado derecho de la cama.

Las tropas de la Misión de la UE en Mali, se limitaban a labores de autoprotección y a patrullas de seguridad por los polvorientos e interminables caminos de Mali. De manera que ante un despliegue caro y ocioso los aliados estaban reduciendo el mismo a una suerte de servicios mínimos hasta el año 2024, en el cual el mandato finalizase y todos pudiésemos salir de allí. 

De modo que como toda situación por mala que sea es susceptible de empeorar, el Ejercito Español dos meses antes de la patrulla que nos ocupa había retirado su Unidad de Helicópteros. 

La Unidad de Tierra que permanecía en la base de “Koulikoro”, tenia que salir ocasionalmente a patrullar sin posibilidad de evacuación médica propia, apoyo aéreo y por supuesto sin ninguna complicidad con la población civil.

-Casa de Herrero(4).

-Si Herrero, ya le hemos pasado sus coordenadas a los Franceses, el helicóptero medicalizado tiene que estar al llegar.

-Casa tiene que darme una referencia de llegada, tengo un Soldado que tiene que ser evacuado ya.

-Herrero llegada del medio aéreo en tres minutos.

-Casa, ¿los Franceses saben que además de un herido tienen que evacuar tres cuerpos sin vida?.

-Si Herrero, tienen los medios y espacio ya previsto.

Medios, unas bolsas de plástico con una cremallera, así se van ha llevar a Bamako al Teniente y a los Soldados Guzman y Alegría.

-Mi Brigada, ya se ve el helicóptero.

-Marcadle la zona de aterrizaje y les llevamos a los cuatro compañeros.

Todo esta coordinado como un baile, se debe invertir el menor tiempo posible, no solo por Vidal sino porque cuantos mas tiempo este el helicóptero en el suelo, aumenta la posibilidad de que otro integrista con un lanzacohetes y mucho odio trate de derribar el mismo.

El NH90 desciende bruscamente lanzando las bengalas de contramedidas, con el fin de tratar desviar el posible disparo de algún misil antiaéreo guiado por calor. Cuando los patines de la aeronave rozan el suelo ya estamos entregándoles a los tripulantes Franceses a nuestros compañeros, primero los tres caídos en combate, por ultimo Vidal. En unos segundos todo esta hecho, el sonido de las hélices es ensordecedor  pero de todas maneras no hace falta hablar, a grito pelado nos despedimos de nuestro herido.

- Vidal te dejaran la pierna como nueva, ya no tienes que preocuparte por nada.

-Joder.

Años después cuando el bueno de Vidal recuerde esto, seguramente pensara que le hubiera gustado despedirse de su Escuadrón con una expresión mas épica, pero con un hierro atravesándole el muslo de izquierda a derecha, no estaba el horno para bollos.

-Martin dime que has encontrado algo.

-Pues si, justo tras la arboleda hay un rastro de sangre en dirección norte, hacia una colina a un kilometro de nuestra posición mas o menos.

El cerebro de Hernan comienza a hacer cálculos y probabilidades, nos lleva cuarenta minutos de ventaja pero va a pie y pierde sangre, no puede correr, tiene que buscar un lugar donde esconderse y esperar ayuda, en este puñetero desierto no hay casi nada, podemos cogerle. Perfecto, este campo a través es practicable, saldremos en su persecución con los dos VAMTAC que nos quedan.

-Mi Brigada la orden es volver a Base en cuanto los compañeros hubiesen sido evacuados y hubiésemos recuperado todo el material critico del blindado destruido.

-Martín, no vamos a dejar que ningún miembro del grupo que ha asesinado a nuestros compañeros huya, por encima de mi cadaver, lo tenemos a tiro de piedra, ostias.

Mientras el Brigada y el primero discutían, los demás vaciábamos el vehículo del Teniente, transmisiones, navegador, ametralladora, municiones, y por supuesto el lanzador “Spike”. No se podía abandonar nada que el enemigo pudiese utilizar, o le pudiese aportar información.

El Brigada miraba desesperado su reloj, porque cuando conseguimos repartir el material antes descrito y los dos supervivientes del coche del jefe, entre los coches de Martin y Hernan, amontonándonos en los vehículos como sardinas en lata, el terrorista ya nos llevaba mas de cincuenta minutos.

Por fin iluminados por las llamas del VAMTAC que acabábamos de incendiar, pudimos formar los restos de la segunda sección en semicírculo alrededor de su jefe.

-Ya se que nos han ordenado regresar a Base ahora mismo, se que se esta haciendo de noche, pero tenemos que coger a ese hijo de puta y llevárnoslo a Koulikoro, ha matado a tres de nuestros compañeros. Y puede que ahora mismo en la distancia nos esté observando, ¿queréis que ese hijo de puta piense que huimos, o preferís que se cague  encima viendo como nos acercamos?. Esta herido y va a pie, no esta lejos, le cogemos o acabamos con el y volvemos a Base. Pero con nuestros compañeros honrados, como se trata de incurrir en desobediencia, quiero que si alguien no lo ve claro que lo diga.

El Cabo primero Martín era evidente que quería oponerse, busco con la mirada algún rastro de apoyo a su causa y tras no encontrarlo, permaneció en silencio, como todos los demás.

-Muy bien embarcamos.

Otra vez en el VAMTAC dando saltos campo a traves, puede que vayamos de cabeza a otra emboscada, pero nos da igual estamos drogados de adrenalina rabia y asco, ya no pensamos individualmente, somos  una tribu tenemos un líder y un objetivo. vengarnos.

Soy el Soldado Orozco, hace unos meses estaba en casa de mi padre en Burgos jugando a la “Play” y comiendo galletas “Maria”, ahora estoy en el Sahel, con un poco de suerte no demasiado lejos de mi hay al menos un tipo con un turbante azul y un “Kalasnikov”, seguramente escondido tras una piedra como una araña, y solo pienso en cazarle.

(1) Tuaregs: Etnia   Bereber de naturaleza nómada, habitantes naturales del Sahara.

(2) Tagelmut: Turbante tradicional de los Tuaregs, de varios metros de longitud y tonalidades oscuras, predominando el color azul.

(3)Grupo Wagner: Compañía Militar privada de origen Ruso, seguramente la organización de mercenarios mas relevante a nivel mundial.

(4)Casa, Herrero: En el Ejercito no se emplean nombres propios, sino indicativos o apodos para utilizar las comunicaciones, en este caso “casa” corresponde a la Base Española en Koulikoro (Mali), y Herrero correspondería al Brigada Hernan.

Fin de el capítulo III de ¨CONVOY´¨

En Valencia (España), a 12 de octubre de 2023.

Ernesto.

CONVOY-CAPÍTULO II

 -Soler, ¿que pasa, porque frenas?

-Mi Brigada el VAMTAC del Teniente esta parando.

-Mi Brigada, dice el Teniente que hay un árbol en mitad del camino, que va a parar para reconocerlo y si no hay ningún sedal, ni señales de ningún explosivo lo apartaran y continuamos, también ordena que cubramos la derecha y el coche tres retaguardia y la izquierda.

Esto lo narraba Toni el lanzador del “Spike”, que hoy operaba también las transmisiones, junto con Soler el conductor, Mario y Jesus, completaban la tripulación de nuestro VAMTAC.

-Mierda, dile que hay que moverse, que demos la vuelta como podamos y desandemos el camino. No podemos quedarnos parados. Orozco sube a la 12’70 y apunta a la derecha, cualquier cosa que se mueva la fríes.

El Brigada sabia que algo no marchaba bien, y vociferaba ordenes dentro del blindado mientras se palpaba el chaleco táctico asegurándose que los cargadores estaban donde tenían que estar.

-Vamos coño, da igual ya se lo digo yo por mi radio.

Orozco ya estaba asomado y empuñando la ametralladora de la torreta del vehículo, no veía nada seguramente Hernan exageraba, se “estaba montando la película”.

Pero todo ocurrió en un segundo y no vio nada moverse, solo un reflejo y una detonación seca.

Cuando miro a la izquierda, de el blindado del Teniente salía un humo muy negro y tenia todo el lateral derecho hundido.

-Fuego joder, fuego a discreción.

La 12’70 hace un ruido de mil demonios, los casquillos caen por todas partes. Orozco solo dispara sujetando la ametralladora con ambas manos y oprimiendo el gatillo,  casi sin ver nada.

El golpe en la espalda le ha dejado sin respiración, esta tumbado tras el tirón del chaleco que le ha dado Hernán.

-Orozco Mario y tu conmigo, hay que bajar a ver como esta la tripulación del primer coche, Soler pilla la ametralladora y cúbrenos, no dejes de tirar, Soler coño ¿me oyes?.

El conductor nos miraba muy fijamente, pero sin vernos con los ojos desorbitados y las dos manos crispadas sujetando el volante. Hasta que su casco salió volando tras la tremenda bofetada con la mano abierta que le daba el Brigada.

-¿Ya has vuelto Soler?, pues coge la ametralladora y no pares de tirar.

Orozco, Hernan y Mario avanzan en dirección al primer blindado, los fusiles encañonando delante y los latidos del corazón golpeando en los tímpanos.

Los soldados ven el segundo reflejo, y esta vez Orozco juraría haber  visto una cabeza envuelta en un turbante levantarse y volverse a agachar tras el fogonazo.

Otra detonación, esta vez mas cerca, pero les salva el terraplén que  delimita el camino. Los tres Españoles disparan sus G36 como posesos.

-Los arboles de la derecha, están ahí.

La hojarasca vuela por todas partes y las ramas caen cercenadas una sobre otra, las 12,70 de los VAMTAC dos y tres están batiendo la arboleda con una lluvia de balas haciéndola añicos.

Silencio, no queda nada en pie entre los arboles y las ametralladoras han interrumpido el fuego, solo hay humo y un fuerte olor a pólvora, Orozco jadea pegado al suelo mientras cambia el cargador de su arma. Se da cuenta que le escuece horriblemente tres dedos bajo la oreja derecha, asustado busca con su mano una herida, durante medio segundo alberga la certeza de haber recibido un disparo  en el cuello, “joder volveré a andar”, no hay sangre, solo tenia dos casquillos de bala al rojo vivo enganchados en la correa del casco abrasándole su barba de dos días.

Respira fuerte aliviado, y vuelve a percibir el aroma de la pólvora, aunque ahora hay un olor nuevo, mas espeso, a carne quemada y sangre.

-Martín, con tu gente haz un perímetro a tu blindado y el mío, voy a ver como están los compañeros  del coche del Teniente.

El Cabo 1º Martín era el jefe del tercer vehículo.

-¿Como estas?, mientras llegábamos al blindado del Teniente, el conductor y el lanzador del “Spike” están saliendo del mismo, el segundo arrastra a Vidal que aprieta los dientes y gime con un hierro atravesándole la pierna derecha de un lado a otro, los gemidos de Vidal aumentan de intensidad cuando Mario le estrangula la pierna a la altura de la ingle con el torniquete. Jesús y Orozco ayudan al conductor , que cubierto de sangre ajena y tiznado de humo de arriba a abajo, parece estar bien salvo que no oye nada. Y no encuentra ni su casco ni su fusil, que parecen haber salido volando nadie entiende adonde.

El Brigada mientras tanto mira en silencio el interior del blindado del líder del pelotón, en donde permanecen los cadáveres  abrasados del Teniente Brizuela y de los Soldados Guzman y Alegría. Hernan piensa que tiene que haber sido un misil contracarro puede que de fabricación Rusa.

Mientras Hernan mira absorto a la muerte se le acerca por la espalda el Cabo 1º.

-Mi Brigada.

-Que.

-Ahora esta al mando, ¿que hacemos?.

-Joderles.

Fin del Capitulo II de Convoy.

En Valencia, España a 1de Septiembre del 2023.

Ernesto.

NOTA DEL AUTOR

 Buenas tardes, lo primero es disculparme por estos años de ausencia lo segundo es desear que estas fracturas en la trayectoria de este Blog Literario, cesen y los dioses del tiempo me permitan seguir alimentándolo y mimando les a ustedes que son la razón de la existencia de este Blog.

No espero que después de tres años estas letras sean leídas por muchos de ustedes, si aspiro a si como decía los Dioses del tiempo me dan cuartel, pueda recuperar mi antigua audiencia, recuperarles a ustedes, muchas gracias y un fuerte abrazo.

Salvando un error: La Unidad protagonista de “Convoy”, es el Regimiento Lusitania numero 8 de Caballera Paracaidista, he cometido el imperdonable error de olvidar nombrar el nombre propio de la Unidad, mítica por otra parte dentro del Arma de Caballería del Ejercito Español.

Ernesto.

CONVOY

 Sudor mucho sudor y un polvo marrón que lo inunda todo, el Soldado Orozco asociara toda su vida la misión en Mali con el traje de campaña pegado a la piel, y unas llanuras picoteadas de pequeñas mesetas inabarcables para la vista. Con insectos como helicópteros y caminos polvorientos y angostos.

Estamos en 2023, desde hace un par de años,  todo el Sahel y el centro de Africa esta cayendo como fichas de domino una nación tras otra bajo la influencia Rusa y China . Desde hace años los viejos Estados nación de la Unión Europea, envían ayuda humanitaria e invierten en la explotación de recursos naturales, caridad y expolio. Sirviendo la primera para calmar la mala conciencia por el segundo, sin promover ningún tipo de cambios ni de progresos reales en el continente, por no hablar de USA, al Tío Sam pura y simplemente solo le interesan el Coltan y los Diamantes.

Rusia y China en cambio desean lo mismo que el mundo occidental. Libre acceso a los recursos mineros, pero son mas hábiles, y mientras China ofrece una cantidad ingente de prestamos y construye infraestructuras por todo el continente negro. Rusia se relaciona con los Estados Africanos mediante una ventanilla única ofreciendo  seguridad ( tropas de mercenarios), armas, cereales y fertilizantes o asesoria en explotación minera.

Para colmo, nosotros tendemos a negociar y mantener dictadores, mientras en público criticamos a esos mismos dirigentes por su nulo respeto por los derechos humanos y las libertades civiles, pues claro que no los respetan son dictadores.

Y mientras perdemos tiempo e irritamos a las élites locales, Rusos y Chinos hacen tratos, si ellos quieren algo del Congo o de Sudan negocian con quienes controlan esos territorios, con pragmatismo y sin dilemas morales.

Si tienen que hacer un trato con Satanas lo hacen y punto, Satanas entrega Litio y Putin mercenarios y trigo, todos tan contentos.

Los tres VAMTAC  de la Sección circulaban rápido, Orozco se dejaba la vista tratando de intuir algo a los lados del camino a través de la enorme polvareda que levantaba el vehículo del Teniente. Ibamos rápido, tal vez demasiado pensó nuestro protagonista. La idea es llegar a la Base de día pero si tenemos un accidente será mucho peor.

Estamos en “ mitad de la puta nada”, y somos dieciocho tíos cada uno con su fusil HK, también tenemos tres ametralladoras del 12’70 y un par de lanzadores de misiles “Spike”, aunque a estos últimos mejor no los cuento¿ ha que deberíamos dispararles con ellos?, esta gente no ha visto un tanque ni por la tv. Pero somos el Regimiento número 8 de Caballería Paracaidista y siempre portamos nuestro armamento contracarro, aunque los únicos carros aquí, sean los arrastrados por bueyes.

-¿A que velocidad vamos mi Brigada?.

-A unos 80 km/h, ya se que parece que vamos a 200 pero es lo que tiene circular por estos caminos de cabras.

El Brigada Hernan era un tipo fiable, con sus 103 kg de pura autoridad no necesitaba levantar la voz nunca, era uno de esos hombres que te miraba a los ojos y te “meabas”encima, a pesar de su reconocida mala leche me alegre cuando me toco en su tripulación en Mali, no me iría voluntariamente de marcha con Hernan ni de coña, pero no se me ocurre un jefe mejor con el que irme al combate.

El VAMTAC seguía dando saltos, el polvo lo envolvía todo, polvo, sudor, Mali.

¿A cuanto estaríamos de la Base, a unos 200 km?. Se me estaba haciendo eterno, pero lo peor no era el paso del tiempo, lo peor era esa sensación, algo dentro de mi me decía que daba igual que faltasen 200 o 20 kilometros, la convicción de que el convoy no llegaría.

Fin del Capitulo I de “CONVOY”, en Valencia (España) a 23 de agosto del 2023.

Ernesto.