BIENVENIDOS

Después de perder mi terror tecnológico con el Facebook, me lanzo a la aventura definitiva, el plasmar mis vivencias, recuerdos y en otras ocasiones aventuras imaginarias. En este blog sin mas preámbulos, os doy a todos la bienvenida a este rincón del guerrero consciente.

domingo, 30 de diciembre de 2018

UN TRABAJO FÁCIL-CAPÍTULO FINAL

Un bebé, hay un crío de unos días dentro de la mochila, cruzada sobre el pecho del hijo de puta, no puedo vacilar, hago un solo disparo para asegurarme de no darle al niño. Pero se lo pego en la cabeza, a quemarropa.
Siguiendo el plan de huída corro hacía la Calle del Mar, entonces oigo el frenazo y el golpe. El tipo con el bebé pegado a el quedo tirado en el centro de la calzada, y ahora un capullo les ha atropellado. No contaba con esto, ese crío no tiene culpa de nada, solo voy a ver que ha pasado, y todavía tengo tiempo .
-Que haces? No muevas a la persona, sepárate imbecil.
En el coche viaja una parejita joven, he vuelto sobre mis pasos, necesito saber si el bebé sigue vivo.
-Policía? Si, calle de La Paz 26 hay una persona atropellada y un loco está registrando el cuerpo.
Un disparo en el centro del pecho, y el móvil se ha desprendido de la mano muerta del chico que estaba llamando, donde coño está el crío, la mochila está vacía, ha salido despedido.
Controlo todo el entorno  enderredor mío, la novia del muerto de rodillas llorando, encañono en los 360º con  las piernas semiflexionadas, todavía tengo segundos, entonces distingo esos pañales de colorines en la oscuridad, el cuerpecito del niño esta inerme junto a una señal de tráfico.
Todavía respira, pero está muriéndose, salió volando y se estampó contra la fachada. En la Catedral, lo dejare allí, lo tumbare en la entrada de un confesionario o algo similar, ellos llamaran al SAMU.
-HIJO DE PUTA, le has matado.
Giro sobre el suelo alejándome de mi atacante, mientras me protejo la cabeza con los brazos, cuando no puedes pensar el entrenamiento y el oficio lo hacen por ti, la novia del tipo que acabo de matar, me ha comenzado a apuñalar con una puta horquilla del pelo, mientras me arrodillaba junto al niño. Veo sus piernas y de una patada frontal le dobló hacia detrás una rodilla, dejando su pierna en una postura imposible, da un grito desgarrador, que silencio con una segunda patada con la extremidad contraria en plena cara, cuando se agacha para sujetarse la pierna rota. Lanza una bocanada de sangre y un par de dientes mientras cae al suelo con los ojos en blanco.
Necesito pensar, he recuperado del suelo mi arma, en el brazo izquierdo el bebé agonizante, dos cadáveres en mitad de la calzada, y en la acera un cuerpo de mujer inconsciente, ya hay gente mirando, y Patrullas avisadas.
Pego varios tiros al aire, para que se escondan los mirones, no vaya a salir un capullo haciéndose el héroe, todavía puedo huir, pero el bebé está mal, no salvará el pellejo si se lo dejo a un cura. A la salida de Valencia, sentido Madrid está el Hospital General, lo tengo que llevar ahí directamente.
Ya me he quitado la caracterización en el portal previsto de la Calle del Mar, y estoy en el coche, he perdido fácilmente cinco minutos, la cosa está mal, y el niño, mierda, no respira, paro el coche y con la yema de los dedos índice y corazón de la mano izquierda, comienzo a hacer compresiones en su mini caja torácica, mientras soplo en su nariz tratando de insuflarle aire en los pulmones, uno,dos, tres, cuatro veces se está poniendo azul.
A la séptima vez, el crío lanza una especie de tos y comienza a respirar.
-Hola, me he encontrado a este bebe junto a un contenedor de basura.
-Es su padre?
-No, ya le he dicho que fui a tirar la basura y me lo encontré, lléveselo al medico ya,  parece que está muy mal.
El celador de Urgencias con el que estoy hablando, por fin mira al bebe, y se convence de que tiene que ser reconocido ya por un médico.
-Vale, me lo llevo a triaje, vaya a admisión, de sus datos y diga dónde estaba el niño.
Mientras discutía con el sanitario de la puerta del Hospital, he visto con el rabillo del ojo, que entraba en urgencias una Patrulla de la Guardia Civil.
-"Si Central, hemos visto el vehículo del sospechoso del doble homicidio en el centro de la ciudad. Esta parado sobre la acera de la Avenida del Cid, aparcado junto al Hospital General, vamos ha echar un vistazo dentro".
El guardia más joven está hablando por el walkie-talkie con su central, demasiado, tarde demasiado en salir de la zona de actuación. Maldito crío, no puedo volver al coche, lo tienen identificado, tengo que robar otro y continuar la huida. 
Me doy la vuelta y veo un rastro de sangre, que comienza en la puerta del Hospital y finaliza entre mis pies, un escalofrío recorre mi espalda, y cuando levanto la vista, mis ojos se cruzan con los del Guardia del walki, que al igual que yo, se ha quedado petrificado, mirando alternativamente al rastro de sangre y a mí.
ya estoy desenfundando, el, para tratar de ganar un segundo me arroja la radio a la cara.
Disparos, notó una punzada y un escalofrío, me han dado en las tripas, disparo a ciegas tras unas sillas, el pikoleto está peor que yo, tumbado en el suelo, lucha por inhalar algo de aire con una herida de bala que le atraviesa la garganta. Del agujero de su cuello salen burbujas sanguinolentas, y tiene la mirada perdida, pero el cabrón no ha soltado la pistola, aunque no debe ver nada, porque encañona en todas direcciones con los ojos muy abiertos, ahora o nunca, me levanto tras las sillas y corro hacía la puerta, noto otro aguijonazo, una segunda bala me ha entrado por el costado izquierdo, el otro Guardia me esta disparando cubriéndose tras la máquina de refrescos. Gritos y personas rodando por el suelo, tratando de ponerse a salvo desesperadamente. El pánico y el caos es absoluto mientras los Agentes y yo nos batimos el cobre. 
Otra bala me ha pasado rozando, es el poli herido que dispara a ciegas al oír como me acerco, pues el tipo ha quedado tumbado en mi camino.
Cuando paso junto a el, le descerrajo un tiro en la frente sin detenerme, otro impacto, este en la espalda, y caigo al suelo, ya me han pegado tres tiros, casi no puedo moverme, pero cambio el cargador del arma. Hasta que me la arrancan de la mano de una patada.
-Hasta aquí has llegado, hijo de puta.
Me lo ha dicho el compañero del Guardia que acabo de matar, noto como me pone los grilletes. Si, hasta aquí he llegado.
Lo último que recuerdo es el chupete, el crío llevaba un chupete azul con una especie de elefante dibujado, está en el suelo a unos centímetros de mi cara, seré gilipollas, me he dejado el chupete

EPÍLOGO

24 de diciembre de 2019.
Hospital Nacional de Parapléjicos (Toledo).
-Ernesto, vas muy bien, no te sueltes, deja caer el peso en los pies, vas muy bien.
La puta rehabilitación, cuatro veces a la semana me trasladan de la Prisión  de Ocaña al Hospital de Parapléjicos, paso esas mañanas haciendo mis ejercicios, los médicos dicen que voy muy bien, que puede que en unos seis meses vuelva a andar.
Que bien, podré pasear el resto de mi vida por la cárcel.
Ahora que he terminado los ejercicios, voy ha leer una nota que me ha mandado el abogado, (la única persona que me visita en el año que llevo en el "talego"), llevo toda la mañana con el sobre en el respaldo de la silla de ruedas sin abrirlo, cuando se está en la cárcel y unido a una silla de ruedas, (es decir, doblemente prisionero) uno dosifica sus entretenimientos, durante toda la mañana he fantaseado con el contenido del sobre, será alguna chorrada sobre el proceso, pero mientras no lo lea, tendré algo en que pensar.
"Hola Ernesto, el niño de la noche de los hechos está perfectamente, se recuperó sin secuelas, he averiguado que se llama Vicente, le han puesto ese nombre en honor a su abuelo, al que mataste en la Calle de La Paz, cuando pasó todo, solo tenía una semana de vida y no le habían bautizado, como comprenderás, sus padres no quieren saber nada de ti, rechazan tus disculpas y tu oferta de indemnización, bueno nos vemos tras las vacaciones, te visitare en la prisión, feliz Navidad"
Arrugo la nota y la dejo caer, miro a través de los barrotes, en el exterior comienza a nevar, joder, odio las Navidades.


Fin de "un trabajo fácil".
En Valencia, (España), a 30 de diciembre de 2018.
Ernesto.




lunes, 24 de diciembre de 2018

UN TRABAJO FÁCIL

24 de diciembre de 2018 es Nochebuena, pero esta noche tengo que trabajar, en realidad me alegro de tener un encargo para hoy. Cuando tu madre ha muerto por sobredosis, no tienes ni puta idea de donde esta tu padre y tienes socios y compañeros pero no amigos, la Navidad es mas una pesadilla que una fiesta, bueno como decía esta noche tengo un trabajo, será la séptima persona a la que mate.
Apuro mi café con leche mientras vigilo utilizando la cristalera, la calle de La Paz es un hervidero con gente corriendo de un lado para otro tras las compras de última hora, es una buena noche para trabajar. La Policía en servicios mínimos y saturada, las puñeteras familias felices reuniéndose, y las ya nombradas compras apresuradas. Caos y relajación, y cuando las presas están relajadas los depredadores cenamos bien.
Aunque llamar presa al tipo que me voy a cargar sería como poco inexacto, un abogadito metido en política, ha prometido muchas cosas y no ha cumplido ninguna, mucha gente dono dinero a la causa y luego los contratos no llegaron o tenían una dimensión económica ridícula, hasta que engaño a la persona equivocada. Y ahí entré yo a jugar, en realidad no soy tan malo, yo soluciono los problemas a los que la Justicia no llega, soy un barrendero o un desinfectante social, si es una forma de verlo, yo cauterizo las heridas.
La gente a la que mato siempre es mas culpable que Judas, nadie paga 9000 pavos por eliminar a un currante, la vida de un currante no vale 9000 euros.
Soy el último cliente del local y el camarero comienza a mirarme con caras de pocos amigos, no deseo que el tipo pueda recordar mi cara, de manera que amablemente pago la cuenta y salgo, para que el buen hombre pueda cerrar el negocio e ir a su casa para ver a Papa Noel y esas cosas.
El paso de cebra, si sale de casa a pie y viene al parking a por el coche, (como hace el 100% de los días) tiene que atravesar el paso que esta frente a mí. Este espacio no esta en el ángulo de grabación de ninguna de las cámaras de video vigilancia de la calle. Ira con su mujer, señora de sesenta años entrada en carnes, el objetivo tiene sesenta y cuatro años y la movilidad reducida (le operaron la rodilla derecha hace seis meses), me cruzare con ellos atravesando la calzada, a ella patada en la cadera o en una rodilla, para que caiga al suelo como un fardo y no estorbe mucho. Luego al objetivo dos disparos y cuando este en el suelo un tercero en la cabeza. 
Correré desde la C/ de La Paz hasta la C/ Del Mar treinta o cuarenta segundos, me cubriré en el portal del número 15 quitándome las gafas de pega, y la perilla postiza, me guardare el arma y le daré la vuelta a la chaqueta, un minuto mas. Carrera hasta la Plaza de La Reina, otros noventa segundos. En Plaza de La Reina cambio a ritmo de paseo y desciendo al Parking público, pago el importe de la estancia y salgo escopeteado con el coche.
En alguna parte de la A-3, a la altura del Aeropuerto mas o menos cambiare las placas de matrícula, y ya sin parar hasta Madrid.
Si ademas de su mujer lleva mas compañía improvisare, (supongo que tendré que repartir algunas ostias mas) intentare que no sean disparos, a partir del segundo cadáver la Policía se mosquea bastante, ademas, soy un profesional no uno de esos psicopatas de mierda que conocí en la cárcel.
Tiene que estar a punto de salir, finjo mirar los escaparates, con mi antebrazo derecho busco el tacto tranquilizador de la Sig Sauer del 9 mm parabellum que llevo en la cadera, entre el pantalón y la ropa interior, doce cartuchos en el cargador y uno en la recamara. El pie tiene vida propia y golpea rítmicamente el suelo sin que el cerebro le diga nada, también noto los latidos de mi corazón en las sienes.
Que lo haya hecho otras seis veces no implica que no este acojonado, solo los locos y los drogadictos no sienten miedo, y ni los locos, ni mucho menos los drogadictos, sirven para esto.
Ahí esta, va solo, perfecto, únicamente lleva una especie de mochila cruzada al pecho, nos estamos acercando ya estamos a unos cuarenta metros el uno del otro, me levanto la camisa para que solo tenga que dar un tirón en el momento de desenfundar, pero, ¿que lleva en la mochila?. NO ME JODAS.


FIN DE EL CAPÍTULO I DE "UN TRABAJO FÁCIL"
En Valencia (España) a 24 de diciembre de 2018.
Ernesto. 





domingo, 14 de octubre de 2018

NOTA DEL AUTOR

Muy buenas, queridos lectores hoy he conseguido terminar "El Taxi". Una historia que deje aparcada hace años, espero que os guste.
Y por encima de todo os suplico una cosa, NO SUBAIS A NUESTRO TAXI.

EL TAXI

A Jorge le dolía la cabeza, se estaba guardando el paracetamol en el bolsillo interior de la cazadora mientras apuraba su café, un café infame hay que decirlo. Pero con el transcurso de los años, había comprendido que cuando los problemas, ya sean familiares o de trabajo aprietan, el sueño se comienza a ahogar, y una forma eficaz de combatir el cansancio a corto plazo es hinchandose a cafeína, de manera que ya sea un excelso líquido o un brebaje con sabor a heces de roedor, nunca perdonaba cuando sufría una mañana somnolienta dos o tres cafés.
Además esa mañana todo parecía que salía mal, hace un par de días tuvo que dejar el coche en el taller, para realizar la revisión que incluye el cambio de la correa de la distribución, todos los lectores poseedores de vehículo saben lo que eso significa, posiblemente el desembolso de una cantidad de dinero mayor que el salario mensual de un Español medio, encima estaban tardando en terminar la revisión, y llevaba dos días utilizando el transporte público de Valencia. O lo que es lo mismo, dos días madrugando en demasía y sin garantías de llegar a tiempo a algún sitio.
Hoy tenía que incorporarse a su puesto de trabajo en la terminal de de salidas del aeropuerto de Manises, a las 5 de la mañana, es decir, además de todo lo dicho anteriormente, tendría que rascarse el bolsillo pues a esas horas la única manera de llegar al aeropuerto es en Taxi.
A las 4,30 de la mañana es muy difícil encontrar un Taxi, así que Jorge ha llamado a Radiotaxi mientras  terminaba de vestirse tras el desayuno, sin embargo,mucho antes de lo que nuestro protagonista calculaba sonó el portero automático.
-El taxi.
-Que pronto ha llegado.
-Si, estaba aquí al lado, ¿baja usted ya?.
-Si, déme un minuto.
A veces, hasta las cosas cuando salen bien, salen mal, tras coger la bolsa con las cosas del trabajo, farfulla que si lo llega a saber se levanta diez minutos más tarde mientras baja por las escaleras.
-Buenos días, ¿dónde vamos?.
-Al Aeropuerto, a salidas.
Nuestro protagonista se alegra que el taxista no sea uno de esos choferes charlatanes, que sin conocerte de nada, cuando subes a su vehículo, te comienzan a hablar de fútbol, o del tiempo, o de lo duro que es su trabajo y lo opresores que supuestamente son los Policías Locales. A esas horas las ganas de hablar son escasas, supongo que  el esta tan hecho polvo como yo, piensa nuestro insomne amigo.
El tráfico es escaso, y a pesar de los semáforos el viaje transcurre rápido, y tranquilo por la Avenida del Cid, hasta que.
-Jorge, ¿te llamas así , verdad?.
El aludido, sale del sopor en el que estaba envuelto de una forma brusca y confusa.
-Eeeeeh si, ¿cómo sabes mi nombre?.
-No te pongas nervioso, te va a sonar el móvil en unos segundos, es MUY importante que atiendas la llamada y colabores en todo.
En ese momento, Jorge muy sobresaltado trata de atar cabos, ¿el taxista sabe mi nombre?, me van a llamar por teléfono, y bruscamente cae en la cuenta. Me están secuestrando.
Instintivamente el pasajero trata de abrir las puertas, pero las mismas están bloqueadas, el taxi es uno de los que están equipados con una mampara de seguridad, no puede golpear por la espalda al conductor.
-Te he dicho que no te pongas nervioso, no puedes abrir las puertas, no puedes hacer nada, así que déjate de gilipolleces, No soy tu enemigo, estamos juntos en esto, estamos igual de jodidos.
-Y una mierda, me estas secuestrando cabron.
-¿Qué cojones crees, ¿que yo hago  esto por aburrimiento?.
Rrrrrrriiiinnn, rrrrrrrrrriiiiin
-Coge el puñetero teléfono, y cálmate joder.
En todo momento, el coche no ha aminorado su marcha en lo más mínimo, están a punto de salir de la ciudad y tomar la A-3 la Autovia  Madrid-Valencia, si todo fuera bien estarían a unos 5 minutos del trabajo de Jorge, sin embargo ahora mismo El pasajero no tiene ni idea de en que punto se encuentra su vida.
-Si, dígame.
-Jorge soy yo,,,,, por Dios nos tienen a la niña y a mi, HAZ lo que te pidan, me oyes, haz lo que te digan, o si no, nos mataran.
Tras escuchar a Nuria, su mujer, decir esto último, la llamada  termina, alguien colgó al otro lado, Jorge se queda alelado mirando el móvil que tiene en su mano derecha, lo usa todos los días, y parece que no lo hubiese visto nunca.
Aaaahhhh, crack, El secuestrado ha estampado el teléfono contra la mampara de seguridad del Taxi, rompiéndolo en mil pedazos.
-Ya basta de numeritos, cálmate, te has cargado el móvil, y quien sabe, a lo mejor nos hubiera venido bien, nunca se sabe, se trata de que sobrevivamos, todos, tu familia, tu y yo. ¿quieres que te informe de la  situación, o vas a seguir histérico?.
-¿Que situación ?, hijo de puta.
Esta contestación, Jorge la ha dado con una tremenda irá contenida, los músculos de los brazos crispados, pero hablando despacio, el secuestrador nota en su nuca, unos ojos inmóviles pero locos de rabia.
-Esa actitud ya me mola más, ¿ves donde estamos no?, hemos salido de la ciudad, estamos a unos 5 km del aeropuerto, pero lo vamos a sobrepasar, seguiremos recto dirección Madrid, ¿conoces siete aguas?.
-Si está a unos 26 km de donde estamos ahora mismo, en línea recta.
-Bien, pues en la salida de la autovia de  ese pueblo, hay un área de servicio abierta 24 horas, se llama "Las Moratillas", hay que dar cambio de sentido como sí volviéramos a Valencia.
-La conozco.
-Vale pues nuestro objetivo es llegar vivos a ese área de servicio, y hablo en plural por que mi pellejo esta tan en juego como el tuyo.

EL TAXI II-CARRETERA AL INFIERNO

Jorge intenta controlar su ira, comprende que tiene que calmarse y tratar de comprender de que va todo esto.
- ¿LLegar vivos, quien intentaría matarnos?, y sobre todo, ¿quién coño sois y por que la habéis tomado con los míos y conmigo?.
- Es un puto juego, te lo creas o no, es un puto juego. Ellos lo saben todo sobre ti saben como te llamas, donde vives, que pasaste unos años en el ejército y serviste en Irak y Afganistán, luego tuviste familia y decidiste dejarlo. Pero era un mal momento comenzaba la puta crisis año 2009, ese negocio que montaste la empresa de reformas se fue al garete, luego tu mujer perdió su trabajo y era un buen trabajo en un laboratorio farmacéutico.
Ahora eres vigilante de seguridad en el Aeropuerto, ganas 1000 euros al mes, le debes pasta a un montón de gente y tienes recibos impagados.......ellos lo saben todo. 
Si llegamos vivos a "Las Moratillas", no le ocurrira nada a tu familia y tu cobraras 12000 euros en efectivo, y no pasara nada, aquí paz y después gloria, jamas te volverá a buscar nadie.
En ese momento el conductor hace un alto en la exposición, sabe que es mucha información para muy poco tiempo, tiene que digerirla y luego prepararse, le observa por el retrovisor, petrificado, Jorge parece una reproducción en cera de si mismo.
Mientras esto sucede el taxi a sobrepasado el Aeropuerto y avanza en la oscuridad por la A-3 sentido Madrid, hasta que el conductor observa dos luces que se aproximan por detrás a velocidad vertiginosa y responde acelerando.
-Creo que el baile ha empezado, osea que reacciona este número es para un duo. Levanta el culo y coge tu armamento, esta dentro del asiento estas sentado encima.
A pesar de que el Taxi ha acelerado hasta los 160 por hora, las luces se les están echando encima, Jorge da un tirón del asiento y localiza un fusil de asalto AK 47 con dos cargadores de repuesto y una pistola H&K del 9 parabellum con tres cargadores de repuesto. 
- Voy a salirme por la vía de servicio.
El falso taxista da un volantazo y a gran velocidad consigue salir de la autovia, pero no han conseguido despistar a sus perseguidores, ratararatarTaratTa,,,, el cristal trasero del taxi salta en pedazos, un ráfaga de disparos atraviesa el vehículo sin milagrosamente herir a ninguno de los dos desgraciados que lo ocupan.
-Responde hijo puta nos fríen.
Jorge no puede pensar, esta conmocionado pero su cuerpo recuerda viejos hábitos, viejo adiestramiento, tumbado en el asiento monta el arma y pone la aleta selectora en modo ráfaga, el aire helado de la madrugada le golpea en el rostro y las luces le deslumbran pero Jorge está disparando. Súbitamente el vehículo perseguidor se desvía, estrellándose contra el muro de cemento que delimita una fábrica que acaba de superar el taxi, Jorge se vuelve a agachar mientras cambia el cargador del AK y se queda tumbado recuperando el resuello, una explosión quebranta el silencio de la noche.
-Ja, esos hijos de puta debían llevar alguna granada, lo has hecho bien chaval.
-Chaval, tu puta madre.
-Jaja, no seas susceptible, ahora tengo que volver a la autovia, en la vía de servicio con cruzarnos un contenedor ya nos hacen una emboscada, y hay que continuar sentido Madrid como sea.....Como sea.
-Parece que lo sabes todo de mi, y yo no se ni como te llamas.
-¿Te parece importante en estas circunstancias?, no me jodas, lo único que necesitas saber es que o morimos o sobrevivimos juntos, jaja esa relación no la tienes ni con tu mujer, que mas quieres saber, no hay nada mas, nada.
-¿Estás como yo, arruinado?.
-No creerás que hago esto por gusto, claro que mi vida es un vehículo sin rumbo, intento enderezarlo, si esto sale bien tendré  la oportunidad de un nuevo comienzo, y si sale mal que mas da, prefiero morir embistiendo con un coche a un hijo de puta. A morir debajo de un puente con una jeringuilla en un brazo, o una botella debajo de el, yo no me llevo 12000, me tocan 24000. No te ofendas, yo estoy participando del secuestro de una familia, piensa que si acabamos en un cuartel, tu eres la víctima y yo el delincuente.
-Si me hago cargo.
Mientras se está produciendo esta conversación el vehículo sigue avanzando, todo parece que marcha bien hasta que,,,,,
-E Jorge, creo que vuelven a la carga, vamos allá.
Y es que mas o menos a unos dos kilómetros por delante, se observan cuatro luces traseras es decir dos coches circulando en paralelo y aparentemente a muy poca velocidad, situación que no seria potencialmente alarmante, hasta que ambos vehículos apagaron simultáneamente las luces, manteniendo la formación paralela ocupando los dos carriles de la vía.
-Mierda párate, hazte a un lado en el arcén, damos marcha atrás y volvemos a la vía de servicio, pero hazlo ya.
-No puede ser tío, ese no es el trato, tengo que avanzar todo el rato.
-Mierda así no tenemos ninguna oportunidad.
-Mala suerte chaval.
Y mientras el conductor decía eso, y a punto de alcanzar a los coches que formaban la barrera, extrae de debajo de su asiento una pistola disparando a discreción con la zurda por la ventanilla del conductor.
-Chaval tu puta madre, suicida hijo de puta.
Jorge insulta a su compañero al mismo tiempo que dispara una ráfaga larga con su Kalasnikov. Sacando medio cuerpo fuera del taxi tras romper la ventanilla de un culatazo, disparos y detonaciones, No se puede ver nada, Jorge esta a punto de salir despedido el coche esta dando bandazos, esta boca bajo, las chispas que desprende la fricción del techo del Taxi contra el asfalto relumbran en lo que queda del habitáculo. Jorge consigue abrir los ojos, y las noticias no son muy malas han volcado si, pero los dos coches de los pistoleros también, deben haber chocado todos contra todos, así que el secuestrado tras asegurarse que todos sus miembros están en su sitio, sale arrastrándose del Taxi con la pistola y el AK en las manos.
Entonces recuerda a su compañero de desventura, no le cae muy bien, pero están juntos en esto. Desgraciadamente Jorge comprueba que su captor se ha roto su cuello de sicario, ya advierte la Dirección General de Tráfico de los inconvenientes de no usar el cinturón de seguridad, nuestro antihéroe piensa que con semejante circo la Guardia Civil debe de estar a punto de llegar, de manera que decide largarse de allí.
Una bala ha pasado rozando a Jorge, este se lanza al suelo y comienza a girar frenéticamente en 360º.
Entonces lo ve esta a su espalda, uno de los tipos enviados para acabar con ellos, tiene su cara cubierta de sangre, pero empuña un arma y esta abriendo y cerrando los párpados, esta intentando aclarar su visión, para efectuar un segundo disparo a ser posible mas certero, solo le queda otro cartucho, de manera que como buen asesino esta intentando comportarse con frialdad y apuntar.
Pero nuestro protagonista tiene mas munición ademas de buena visión, por lo que le manda al infierno en un santiamén.
- Vale me estoy largando de aquí, si alguno esta oyéndome dentro de algún coche le juro que como asome su puta cabeza, se la reviento de un taponazo en un pispas, no se os ocurra hacer nada. Hijos de puta.
Esto lo dice jorge, mientras avanza arrastras fuera de la calzada y rueda bajo el quitamiedos alejándose, a hecho bien, en la distancia ya se observan las luces de los rotativos acercándose, pero no le cogerán, al menos no hoy, piensa el secuestrado ahora fugitivo.

EL TAXI III-¿FINAL FELIZ?

Viejos hábitos, viejo adiestramiento, corro en la noche tratando de mantenerme siempre a resguardo de la claridad lunar.
El corazón se me va a salir por la boca y el pecho me arde, joder debería de mantenerme en forma. Calculo que he recorrido a la carrera unos tres kilómetros, debo estar a unos 15 de mi objetivo, el trato es siempre avanzar dijo ese hijo de puta.
Debo descansar 10 minutos y robar un coche, a lo lejos se ven las luces prioritarias, pero debo tener cuidado dos coches patrulla han apagado las luces y avanzan a muy poca velocidad por la vía de servicio en mi dirección, la alfombra de casquillos de bala no podía pasar desapercibida:
Dos posibilidades, salir de la cuneta dejando las armas en el suelo y esperar a los Guardias de rodillas con los brazos en cruz en el centro de la vía de servicio, o huir hacia delante a la maldita área de servicio, quien va a creer mi historia, yo no lo haría, nadie  rescatara a mi familia, se limitaran a meterme en un calabozo, y luego comenzarían con los interrogatorios, las fotografías de los cadáveres y todo el papeleo judicial. Mi mujer y mi hija muertas, plan b avanzar sentido Madrid como sea, con suerte llego a "Las Moratillas" solo me quedara rezar para que esos enfermos cumplan su parte, es una locura pero es mejor plan, si todo lo que hiciéramos fuese lógico, no seriamos humanos, seriamos robots de cocina.
A unos veinte por hora, los dos coches casi pegados, estoy como una garrapata abrazado al eje de un camión aparcado, linternas y el cañón de una Bereta F92, si me hubiese limitado a tirarme debajo del camión me hubiesen pillado, pero al estar abrazado al eje el haz de luz de la linterna paso debajo mío sin llegar a iluminarme, viejos hábitos, viejo adiestramiento.
Los Guardias se han ido, 15 kilómetros solo necesito un coche, teniendo un Khalasnikof no debería ser muy difícil joder.
05.20, correr una mediomarathon a oscuras, con un fusil y una pistola y mi lamentable estado de forma no tiene sentido, he decidido mantenerme agazapado en la vía de servicio hasta que consiga interceptar un coche, en cuestión de minutos debería comenzar la actividad en los polígonos industriales.
Bingo, unas luces, vehículo medio parece un furgón de reparto, tengo cruzados un par de contenedores de basura en la carretera y estoy bien escondido, supongo que tras detener la marcha ante la aparente inexistencia de amenaza, se apeara para dejar libre el paso empujando los contenedores, ¿porque no? habrá sido el aire, mil cosas.
Todo ocurre según el plan previsto, la furgoneta se detiene, veo al conductor mirar un poco "mosqueado" a ambos lados de la vía, y se baja. Ese fue su error.
-Quieto "hijo puta".
Tengo el "Kalaka"colgando en bandolera hacia mi lado derecho, y el cañón de mi pistola oprimiéndole la nuca.
-Que,,,,que pasa, joder.
-Escúchame bien, he tenido un día de mierda y no me gusta repetirme. Nos subimos juntos a la furgoneta a 15 kilómetros de aquí hay un Area de Servicio, se llama "Las Moratillas" la tienes que conocer. Me vas a llevar allí en diez minutos todo habrá terminado luego te marcharas, continuaras con tu reparto y tu vida, olvidaras esto si todo transcurre de esa manera esto habrá sido un mal sueño, en caso contrario, si me denuncias, yo que me voy  a bajar del vehículo con tu DNI te buscare, te encontrare, luego te matare, matare a tus hijos, matare a tu mujer y me la follare, no necesariamente en ese orden.
¿Esta claro?, ¿nos vamos a llevar bien?.
-Sii, joder si, tranquilo.
Otra vez en la carretera, una hora, en una hora me he convertido en un canalla, solo ha bastado ese tiempo para que me haya convertido en un depredador solo preocupado por su propia supervivencia, miro por el retrovisor en la lejanía continúan las luces prioritarias, pero nadie me persigue nadie ha visto esta furgoneta ni como la capturaba, ya veo la salida, no me lo termino de creer pero parece que todo va a salir bien.
-Hay esta la salida, tómala.
La orden la doy con el Fusil amenazadoramente terciado, no pierdo de vista a mi chofer que aparentemente esta muerto de miedo pero no puedo confiarme, una persona desesperada se puede revolver,,,,yo lo se bien.
La gasolinera esta desierta, en el interior de la cafetería luces y un par de personas, parecen trabajadoras de la misma.
-Aparca al final del parking de camiones, que no se nos vea desde la gasolinera, y que no haya cámaras de seguridad queremos estar tranquilos.
-Vale jefe, al fondo no se ve un alma y esta muy oscuro no habrá cámaras.
Ya hemos aparcado, ahora debo soltar a este pobre diablo y ponerme en contacto con los responsables de este juego del demonio.
-Muy bien baja, ahora me das tu DNI y te largas, y por el camino olvidas.
-Vale, vale ya voy.
Doloooor, un golpe brutal en los testículos seguido de otro impacto en mi oreja izquierda que ha retumbado en el cerebro como una explosión, joder solo me despiste un segundo.
-Payaso de mierda, pensaste que iba ser tan fácil, hijo de puta , te voy a matar.
Mi víctima no era tal, esta a unos centímetros su cara de la mía, pero le escucho como a un millón de kilómetros, supongo que toda mi atención esta puesta en intentar evitar que su machete atraviese mi garganta.
Todo esta pasando a la velocidad de la luz, no suelto sus brazos si los suelto estoy muerto, y doy rodillazos, uno, dos, tres. Seguimos en el suelo entrelazados. La sangre inunda mi cara, sangre mezclada del sicario y mía.
Pero el hijo de puta se ha llevado la peor parte. Con mi mano derecha abrace por completo la hoja del cuchillo, liberando mi mano izquierda cuyos dedos clave en sus ojos con el aullido de dolor llego la debilidad en sus músculos, gire bruscamente su muñeca derecha hasta escuchar "craacc"y ahora el cuello rebanado es el suyo.
Todavía no ha amanecido, miro enderredor mientras arrastro el cadáver hacia unas zarzas, simultáneamente voy calculando probabilidades e improvisando planes A,B,C,y lo que haga falta.
Tengo que esconder el fiambre, vendarme la mano derecha que me duele una barbaridad y no para de sangrar, deshacerme de la ropa empapada en sangre, rrrrrrtttt,rrrrrtttt,,,el sicario portaba un móvil que no para de sonar, bueno, no creo que a este tipo le este llamando su madre.
-Si.
-Jorge cariño, nos han soltado te llamo desde una cabina del Hospital Clínico. Nos trajeron hasta aquí en un coche con la cabeza tapada, a la niña y a mi, me dejaron un papel con este número, me dijeron que tu contestarías que era tu nuevo móvil.
No entiendo nada, ademas nos han dado una bolsa de "Mercadona" llena de billetes, no se que coño pasa, voy a buscar a un Policía.
-NOOO, Nuria escucha no busques a nadie, no hables con nad...
-Si, voy a la Policía.
-NO, Nuria escúchame por Dios, para sacaros he tenido que hacer cosas entiendes, no puedes acudir a la Policía, no le puedes contar esto a nadie. Escúchame esto es a vida o muerte por una vez en la vida hazme caso, coge a la niña y el dinero y ve a casa de tus padres, confía en mi. Yo voy de camino te lo contare todo, y ya no hay peligro CONFIA en mí.
-........Vale, de acuerdo vale.
Bien, la he convencido, ahora,,,,Ring,Ring,,Ring,,,, Este desgraciado llevaba dos móviles. Muy bien si queréis hablar, hablaremos.
Me siento súbitamente bien, ya desapareció la ansiedad y el miedo. También el dolor, mi mano esta perfecta, miro hacia abajo veo dos cuerpos en la cuneta, el del sicario del machete,y ,, el mío.
Al descolgar el móvil este voló en pedazos, llevando buena parte de mi cabeza con el. Bueno, ya todo termino por fin, ya solo queda esperar a mis chicas.


Fin de "EL TAXI"
En Valencia, (España) a 14 de octubre de 2018.
Ernesto.
   

lunes, 24 de septiembre de 2018

Nota del Autor

Hacia tres años que no entraba en mi Blog
Mi vida en enormemente compleja se había transformado
Sobre mis hombros el peso del mundo sentía depositado
Aunque los problemas no se han finiquitado
Mi existencia parece en trance de haberse normalizado


Pero ante todo, escribir necesito
Pues ese es de todos el mas importante rito
Sabiéndome exagerado 
Con el comer en ocasiones he comparado


A mi familia tiempo necesito alquilar
Ellos junto con el deporte y trabajo tendrán que colaborar
Para que pueda mi síndrome de abstinencia calmar
Escribiendo y luego este Blog publicitar
Aunque para eso necesito que vosotros os lleguéis a implicar


Un escritor sin sus lectores no es nada
Por eso este guerrero, vuestras ordenes espera
Con ilusión y fuerza renovada
Aunque ya me conocéis
Siempre habrá literatura y alguna bravuconada




Hola a todos, desde el 2015 no escribía nada, hoy al volver a tomar el teclado me juro a mi mismo no volver a abandonarlo.
Voy a terminar "EL TAXI", y voy a escribir una continuación de las aventuras del Sargento Raul Granja (protagonista de "EL HOMBRE GRIS"), también como podeis ver ire intercalando poesía ligera, que ahora mismo es una de las facetas literarias que mas me motiva, y que con mayor facilidad me fluye.

Gracias por estar ahí, y por favor divulgar este intento de Blog literario.
Ernesto.

DEPRESIÓN

La depresión no es un estado de ánimo
Es una ilusión
Un día te levantas y te sientes acabado
Pero tienes que seguir mientras haya disparos la guerra no ha terminado
continuar remando es una obligación
rendirse nunca una opción.

Cuando de ti dependen personas
Debes luchar contra la tentación, de mirar el reloj y dejar pasar las horas
Obligarte a vivir
Refugiarte en los pequeños placeres, para con nuevas ilusiones poder seguir
La escritura, el Boxeo, los Gatos o el Aeromodelismo
Que mas da, que da lo mismo

El caso es un horizonte mantener
Algo que te sujete para no caer.



En Valencia (España), a 24 de septiembre de 2018.
Ernesto.


JUBILACIÓN

Hoy un viejo león su último zarpazo ha dado
Ahora con seguridad se sentirá frustrado
Pero el sábado en adelante
Dios mediante
el viejo león volverá a caminar

descubriendo una nueva vida al avanzar
con el paso del tiempo aprenderá a las desdichas olvidar
Y solo los buenos momentos recordar
pues la naturaleza es tozuda, y la realidad siempre se impone
Si la vida otra cosa no dispone


 Mi amigo muchos años por delante tiene
para ganarse su nueva existencia
Plena satisfactoria y llena de decencia.



En Valencia (España), a 9 de Agosto de 2018.
Ernesto.

CUMPLEAÑOS

Hoy un día importante crees tener
hasta puede que eso te haga padecer
mas con el paso del tiempo, cuando en ti vida comience el atardecer
cuenta te darás que mientras ilusión y ganas de aprender mantengas, nunca dejaras de cada primavera florecer
pues lo importante es la belleza interior mantener
y de esa tienes para dar y regalar
necesario es que sepas que para mi contigo es un honor el trabajar
y que  los días malos no es ningún pesar tenerte que aguantar
deseo que el mejor y único cuarenta aniversario vayas a disfrutar.

En Valencia (España) a 29 de Mayo de 2018.
Ernesto.